Знаете, мы с ним очень похожи: оба любим футбол, книги, шоколадное мороженое и большие ливни. Знакомы мы практически с самых первых дней, как я пошла в школу. Я его люблю. Но вот уже два года я не открываю любимый томик Есенина, ем только сливочный пломбир, не гуляю под дождем и на дух не переношу английский Ливерпуль. Вот уже два года как мы с ним больше не встречаемся, не видимся и не здороваемся. А все потому, что у него другая. Другая, которая была еще тогда, когда я доказывала ему, что феминизм это правильно, а он обратное, когда я ждала его с тренировок, а он меня с уроков английского, когда он писал мне смски, а я ему стихи, когда он спрашивал, как назовем наших детей, а я примеряла его фамилию. Мне больно. Больно от того, что каждый раз, когда я их вижу, мне словно засовывают нож в легкие и еще пытаются крутить им. Мне больше никто не нужен, все равно невольно сравнивая всех с ним, никто не дотягивает даже да четверки. Я знаю, что осталось ждать всего лишь год, я верю, что любовь живет три года. Хотя бы пытаюсь. Ведь эта моя надежда...