Тебе будет плохо. И мне будет плохо.
Я мазохистка.
А еще я никому не нужна.
Ты пишешь, что я нужна тебе. Что я тебе не надоем.
Но я не хочу. Не знаю почему. Скорее всего причина в том, что мазохистка.
А может, я чувствую, что ты вряд ли будешь со мной вместе.
Не знаю, зачем я написала, что идеализирую тебя. Наверное, я очень сильно ревновала.
Все дело в контрастах: какой ты был сначала чуткий, нежный, заботливый. Шутил, чтобы поднять настроение. А теперь я чувствую, что тебе все равно, какие чувства во мне.
Я стерла себя.
Я не обиделась, просто что-то как будто щелкнуло в голове и я поняла, что не смогу осознавать, как медленно теряю тебя.
Ты написал, что не читал моих стихов, которые я печатала тебе. Я их печатала. Каждый из них. Со старанием. Я тратила время. И я не обиделась, что ты так прямо ответил мне на вопрос, читал ли их. Не все читал. Да я знала. Я просто чувствовала. И это все мелочи. Не в том суть.
Ты написал, что любишь ее. Что долго ее не признавал. А она любит тебя, не так ли?
А я просто надоедливая, сумасшедшая девочка. Со своими стихами.
Я не хочу причинять тебе боль.
Но сейчас самый подходящий момент, чтобы это не отразилось на твоей учебе.
начинаю чувствовать себя последней с**ой.
от осознания того, что тебе будет больно, меня выворачивает на изнанку.
Но все было не зря. Я не благодарная. Если б не ты, я бы умерла.