Знаешь, мне все равно, какой ты урод на самом деле для других и для себя самого. Я тебя люблю. И знаю это точно. Я тебе обещала, что на этот раз без всяких загонов, значит, так и будет. С тобой будет так, а сюда буду писать, когда совсем невмоготу будет.
Я могу быть нормальной. Я не хочу, чтоб ты уходил. Я буду терпеть, не писать тебе, ждать твоего ответа..а потом снова писать..и уже не о своих чувствах. Ведь я знала всегда, как это глупо, но не могла сдержаться. Просто потому что меня это волнует, хоть ты и не должен был знать о моих страданиях из-за тебя, о моей ревности.
Не бывает подруг. Кто-то: парень, девушка- влюбится рано или поздно, так что..будешь с ней дружить- по-любому кто-нибудь влюбится. А может, ты в нее? Сейчас она тебя не привлекает, потом может быть все переменится. Я это по себе знаю. Ты меня можешь забыть. Я наверное сойду с ума: не выдержу просто этого. Мне никто другой не нужен, они противны мне. А помнишь...
ты когда-то опасался, что я работать начну, появятся ухажеры, и я забуду тебе написать хотя бы раз в месяц. А теперь убедился, что это не так и перестал следить за тем, что пишешь. Ты больше не хочешь меня. Видимо, просто сам не понимаешь. Я вот заболела, а ты не любишь. Тяжело, но и хуже бывает: знаю.