Можете ничего не писать, никак не комментировать. Ненавижу признания вроде этого и всегда пропускаю их. Если бы я не была автором, наверняка и на это признание не обратила бы внимания. Да неважно. Просто надо выговориться, чтобы стало легче, чтобы сделать хоть что-то.
Знаешь, что мне хочется сделать? Знаешь? Хочется вытащить из себя все эти чувства, раздвинуть ребра и достать их прямо из сердца. А потом положить их в самую большую и красивую коробку, перевязать бантом, завить ленточки и отправить тебе по почте. Потому что иначе, эта гребанная любовь просто задушит меня к чертовой матери. Потому что она уже подступила к горлу, и я готова блевать всеми этими чувствами... И знаешь еще что? Я теперь готова кидаться на каждого, кто будет смотреть на меня дольше секунды. Я готова кидаться на каждого, кто ответит. Лишь бы избавиться от этих чувств. Мне нужно отдать их физически. Я бы так хотела отдать их тебе, но ты чертовски далеко. И мои проклятые письма... Наши письма. Огромные, нескончаемые, до краев наполненные соленой от слез любовью... Что мне делать с этими письмами? Что? Что делать, когда у меня дрожат руки? Что делать, когда я реву желчью? Что мне делать, черт возьми?
Обнять бы тебя покрепче и устнуть спокойно. Как бы хотелось...