Жизнь человека как парта,
Где все пишут "про это".
И я опять для тебя,
Сейчас играю в поэта.
Меня мой мозг ненавидит,
Он перегружен тобой.
Я форматирую мысли,
И возвращаюсь домой.
Глаза, улыбка и смех,
Помнишь? Хотели детей,
Себя теряя в просторах,
Неадекватных идей.
Ты будто с крыльями Ангел,
Словно по небу паришь.
Я нарисую наш город,
Мой нереальный Париж.
Затем ты помнишь что было?
Той неудачницы сплетни.
Что потеряла любовь,
В июльский, жаркий, день летний.
И вот она словно Месмер,
Тебя уводит в гипноз.
И делит нас пополам,
Словно любовный митоз.
Я стал сплошной недостаток,
А ты вечно ворчишь.
Не то сказал, не то сделал,
Зря говоришь, зря молчишь.
И оделся не стильно,
И на машине плохой.
Зачем ты мне вообще нужен,
Зачем ты нужен такой?
Наверное ты забыла,
Как пятого января.
Я три часа в минус сорок,
Дожидался тебя.
Как делал розу во льду,
И пешком шёл под дня.
Ведь на последние деньги,
Купил "его" для тебя.
Искал всё лето твой камень,
И нырял за кольцом.
Что слетело с мизинца,
В реку, что под мостом.
Сплетни, ложь и обман,
Но теперь я чужак.
Ты веришь ей, а не мне,
Я ждал... наверно дурак.
Но теперь конец фильма,
Включи опять "вести дня".
Там говорят про Париж,
Мой Париж... без тебя.