У меня на окне со стороны улицы живет паук. Большой, с длинными лапами. По правде говоря, их там целое семейство, но он самый выдающийся. Вы можете посчитать меня неряхой, но мне было бы жаль просто взять и стряхнуть его с окна. Живет там примерно с середины августа. Я подолгу наблюдала за тем, как он плел свою паутину, как туда попадались разные мошки и он их методично поедал. Привыкла к нему за это время. Наверное, это крайняя степень аутизма - дружить с пауками.
Сейчас на улице всего 5 градусов тепла и дождь. Паук сплел небольшую паутинку, но его старания прошли даром. Сейчас он судорожно пытается скрыться от холода. Но прятаться ему негде. Холод или голод сделают свое дело. Его час близок. Почему я так волнуюсь за паука, ведь никогда их не любила и даже ненавидела? Да черт знает. Наверное, я дура.
А ведь мы все с вами похожи на него. Всю жизнь, пока можно, обустраиваемся, плетем свою паутинну, пользуемся тем, что дает нам жизнь. А потом на закате жизни вот также судорожно пытаемся спрятаться.
Неужели цель нашей жизни - как можно лучше обустроиться? Ведь мы, на самом деле, размером не больше этого паука.
Наверное, наивный философ никогда не умрет во мне.